Ode à Rosa

Oh, Sinfonia de místicas brancuras,

Rosa rutilante, de puros esplendores,

Tu trazes nos teus bíblicos amores

A carne espiritual das virgens puras.

Vagas ilusões das delicadas formas,

Exalam dos teus lábios tal incenso;

Num delírio santo, puro, imenso,

Transcende as humanas leis e normas.

Acordes de um fado dolente e místico,

Soluçam na penumbra e das naves;

Subindo os teus salmos tão suaves,

Para o altar de um sonho cabalístico.

Tua graça de deusa, imaculada,

Fecunda a alma em dores e harmonias;

Nos seios níveos, em pranto e elegias,

Na pompa de uma luz agonizada.

Cândida rosa, essência inaudita,

Que no silêncio do infinito brilha!

Tu és um afago, musa e maravilha,

Que na agonia do meu verso habita.

Ah! Que os segredos destas flores santas

Perfumes fundam na alma alucinada!

E a noite estenda a túnica sagrada

Nas cordas de ouro das canções que cantas.

Em lírios brancos teu porvir expressa,

No altar do céu, em místico concerto;

E o meu soluço, na penumbra verto,

Clamando em cinza imortal promessa!

A Catedral

Vós, que ergueis na pedra o vosso grito,

E em cada arco que o clamor evoca;

É nesta agulha que ao céu lhe toca;

Pois ela é a prece de um mundo aflito.

​

O tempo é a mão que a matéria corta,

E nós, os mármores que o divino acaba

Nesta nave que o silêncio fala,

E a voz que do céu que a alma exorta.

​

Deixai o claustro, a névoa e a heresia,

Vinde, que o pó traz a eternidade,

Na catedral de nossa elegia.

​

Não vedes a luz sob a cinza fria?

Ela é o aforismo da fragilidade,

Que brilha na sombra d'agonia.

O Crepúsculo do Ancião

Vê-se na pele o mapa do passado,
Onde o cinzel do tempo fez ranhura,
A engrenagem do corpo, outrora dura,
Cede ao cansaço de um andar curvado.

Assiste à própria e lenta arquitetura
Desmoronar-se em vala de secura,
Num diagnóstico já sentenciado.
Não há revolta no pulsar cansado,

Apenas o relógio compassado
Que dita o fim da última jornada...
O olhar — espelho em baço degradado —

E o velho senta, só, sob o pálio,
Despindo a vida como quem larga o fálio,
Olhando o nada... e não temendo o nada.

O Orvalho da Ausência

Restou do céu um choro represado,
Em cada nó de um galho que entristece,
A tarde, em cinza e mágoa, permanece
No brilho de um cristal dependurado.

São gotas — ou lembranças do passado? —
Que o vento, com cuidado, balança e tece,
Uma nostalgia antiga que aparece
No vulto de um jardim abandonado.

Cada esfera de luz guarda um segredo,
Na transparência baça d'agonia...
Um tempo que fugiu por entre os dedos,

E quando a gota cai, no chão perdida,
Leva consigo um pouco desta vida,
Que morre em cada fim de calmaria.

A Tentação

 Sob o pálio de incensos e de ritos,

Ecoam Salmos numa prece vaticana!

Mas no vácuo dos seios nús, aflitos,

Vibra a carne e gemido que profana...

Canta o monge em tom hierofante,

Enquanto o nardo o espírito inebria;

Mas surge a sombra, em vulto ofegante,

Na merencória, mas sacrária liturgia...

É a tentação que o demônio inflama,

Em áureo fogo que esta alma clama,

Pecaminosa, entre incensos e turíbulo.

Eis que o desejo em gemido excita!

E a voz do céu, em agravo lhes vomita,

Ante o prazer, no profano vil prostíbulo.

Outono e Destino

As folhas, em seu fulvo matizado,

 Pela relva, pincelam mortas-cores 

Onde o fatum, triste, abandonado,

 No pálio de angústias e torpores...

No banco, sob o brumo do passado,

 Minh'alma escuta a nota da canção;

 O amor é como o pélago: agitado,

 Ou mudo vácuo a invadir o coração.

"C'est la vie", diz o vento na ramagem,

 Limpando a face em róscida lavagem,

 Enquanto a sorte brinca de esconder.

Quem sabe o que o destino nos reserva?

 Se a dor em nós se cala ou se preserva...

 Viver também é ver... a folha fenecer.

A Dança da Morte (This is America)

A arma é limpa em seda com cuidado,

Enquanto o corpo jaz, estendido ao chão...

O ritmo é frenético por todo lado,

Disfarçando o peso de uma louca mão...

Sorrisos brilham frente ao salão,

Numa coreografia de gestos ensaiados;

Na sede do poder, em combustão,

Dançam poderosos, livres e desvairados.

É o espetáculo que o horror consome,

Onde a moeda vale mais que a vida,

E o sangue, matéria prima de sua fome.

A besta ruge em uma festa genocida,

Matando a sede por mais sangue e dor,

Na dança inglória, em nome do Senhor...

Aurora do meu Amor

 

Aurora, de luz radiante e aguardada,

Presença viva que o peito aquece,

No ideal que em meu ser floresce,

Trazei-me a veste de cristal, bordada.

​

Em vez de lutos e das noites frias,

Surge o frescor da manhã, bonança,

Entre as cores vivas da esperança,

Labor da vida e em fecundos dias.

​

Quando a tarde, em tons se locupleta,

Tingindo em cores toda esta montanha,

Vertendo enfim, luzes ao esteta...

E na paleta de um céu profundo,

Vendo o negrume que o cosmo banha,

Segue esta alma pincelando o mundo!

Augusto dos Anjos Inspira Dor

No cerne da poesia, musa desfigurada,
Na carne do poeta, fremita o coração...
Augusto inspirador, alma predestinada,
Poeta desconsolado, lírio da solidão...

Na míope visão do absconso da alma,
A dor esmiuçada no auge de sua vida;
Flui a inspiração tanto que lhe acalma,
Balsâmico elixir para alma desfalecida.

E assim o pranto no rosto que ora cai,
Junto com o amargor pois da vida sai,
Divina secreção, que à morte insinua...

A inspiração que acompanha o poeta,
Das dores e decepções do hábil esteta,
Semeada, lavrada, ao seio da terra nua.

Divina

Serena, formosa, desabrocha nas margens
Sorri por límpidas divinais figuras...
Das mais cândidas imaculadas e puras
Nascida no etéreo de oníricas paisagens...
​
Doçura de amor e ansiosas arfagens
No torpor lívido por entre as brumas...
Numa suavidade de delicadas plumas
Descortinou-se por tenras imagens...
​
Estranha forma, virginal e formosa!
De boca adocicada, sutilmente rosa,
Que em seu corpo, paira o céu a clarear...

​Permeiam as infinitas nostalgias!
Em mistérios de amor e as fantasias,
Com perfumes, inebriantes pelo ar...